Schädliche Gase

Und noch vor dem neuen Jahr machte mein Dienst auf dem Gelände einen Schlenker. Ich ging pflichtgemäß in die geheime Bibliothek, um mein System zu studieren, doch eines Tages lässt mich unerwartet der stellvertretende Stabschef, Major Timofeev, Spitzname „Bock“, zu sich rufen. Und er brummt – er hatte so eine brummende Stimme: „Genosse Leutnant, morgen treten Sie als Schichtleiter des Sauerstoffwerks Ihren Dienst an.“ Auf Autopilot antworte ich „Jawohl“ – der Drill aus der Ausbildung machte sich bemerkbar –, frage aber trotzdem nach, was das eigentlich sei. Der Bock nennt die Nummer der Einheit, wohin ich gehen soll, und den Grund. Angeblich sei bei den Sauerstoffleuten jemand schwer erkrankt, irgendein Techniker für Mess- und Regelgeräte, und den müsse man vorübergehend vertreten. Schockiert von diesem Befehl, völlig verdattert, stammele ich etwas davon, dass ich nichts über Sauerstoff weiß, doch er schneidet mir das Wort ab: „Dort wird man es Ihnen beibringen.“

Am Morgen gehe ich durch das Gelände der Bauarbeiter, vorbei am Betonwerk, und entdecke in der Steppe mehrere mit irgendwelchen Zügen vollgestellte Eisenbahnzweige, die wie Panzerzüge aussehen und mit Rauch und weißem Dampf äußerst lärmend arbeiten. Den Hauptbestand dieser Züge bilden große grüne Vierachser, die eineinhalbmal so hoch sind wie ein Personenwagen; davon gibt es etwa zehn. Im Berufs jargon heißen sie „Elefanten“. Das war das mobile Sauerstoffwerk mit seinen Eisenbahnlagerstätten für Sauerstoff und Stickstoff. Zu diesem Lager wurde ich nun kommandiert. Flüssiger Sauerstoff wird in großen Zisternen-Thermosen aufbewahrt; da man ihn nicht verschließen kann, weil er ununterbrochen verdampft, wird der bereits gasförmig gewordene Sauerstoff wieder in die flüssige Phase überführt. Damit beschäftigt sich der Komplex SchCh, die Eisenbahnlagerstätte. Zum Komplex gehören ein Tankwagen mit Diesel, ein Dieselwagen, ein Kraftwerk, ein Kompressorwagen, ein Technologiewagen, ein Steuerwagen und der lange Schwanz der „Elefanten“.

Oberleutnant Nikolay Namis führte mich durch die Wagen und versuchte, mir zu erklären, was was war. Wirkung gleich null. Schon die ersten Schritte im Technologiewagen versetzten mich in einen Schockzustand, aus dem ich bis zum Abend nicht wieder herauskam. Über meinem Kopf, rechts, links, überall schienen irgendwelche Thermometer und Manometer zu sein; alles war mit dünnen Rohrleitungen und Drähten verflochten, alles bebte, schmatzte und brummte. Der Eisenboden vibrierte unter meinen Füßen, und am unangenehmsten waren das deutliche Gefühl großer Hitze und das nicht ganz deutliche Gefühl eines sehr hohen Drucks sowie der mit Sauerstoff gesättigten Luft. In jedem Wagen gab es zwei oder drei nicht mehr ganz junge Sergeanten, mit denen Kolja kommunizierte, indem er ihnen etwas in die Ohren brüllte. Da kam auch schon das Ende des Arbeitstags, und die Offiziere der SchCh machten sich unter Führung ihres Chefs, Major Sozenko, auf den Weg zum Motowagen. Im Gehen eine nachlässige Einweisung: „Misch dich nicht in den Prozess ein, die Soldaten sind alles Spezialisten …“ Mit anderen Worten: nichts mit den Händen anfassen! Ich blieb allein im Steuerwagen zurück, der praktisch ein Abteilwagen war, und langweilte mich natürlich. Ich ging ein paarmal durch die Wagen, aus Angst und um der Würde willen sehr langsam und schweigend, damit mir nichts Falsches herausrutschte, und kehrte dann zurück in das rettende Abteil …

Die wundervolle sternenklare Tjuratam-Nacht senkte sich herab, und beim monotonen Dröhnen des Detanders¹ und des Dieselwagens schlief ich ein. Ich wachte gegen zwei Uhr nachts auf und spürte entsetzt die Stille. Eine absolute, beängstigende Stille. Ich springe aus dem Wagen – meine Güte, der Komplex schweigt, in allen Wagen brennt grünes Bereitschaftslicht, und aus jedem „Elefanten“ des gesamten Zuges quillt mit leisem Zischen Dampf in diese wundervolle Nacht! Fast wie aus dem Schornstein einer Dampflok, nur seitlich. Von diesem ununterbrochenen Zischen wurde mir ganz elend. Instinktiv begriff ich, dass etwas nicht stimmte. Ich musste der Sache auf den Grund gehen … In jedem Wagen entdecke ich auf dem Metallboden schlafende „Spezialisten“. So ist es ihnen, den Mistkerlen, weniger heiß beim Schlafen. Ich wecke den Schichtältesten, Sergeant Schtscherbak, doch der Frechdachs hebt nur den Kopf und sagt, das sei eine technologische Pause, und bis zum Morgen, zur Ankunft der Vorgesetzten, würden sie wieder anlaufen. Und was da zischt und in die Atmosphäre entweicht, sind „schädliche Gase“. Etwas beruhigt kehre ich mit nach wie vor klugem Gesicht in mein Abteil zurück. Ich sitze da. Warte auf den Sonnenaufgang und mache mir Sorgen. Tatsächlich: eine Stunde vor der Ankunft der Offiziere sprang der Diesel an, der Kompressorwagen begann zu dröhnen, danach der Technologiewagen und alles Übrige, und das Zischen hörte auf …

Die Leute kamen und lachten gutmütig über die „schädlichen Gase“. Es stellte sich heraus, dass genau der kostbare Sauerstoff und Stickstoff in den Wind entwich, um deren Erhaltung sich der gesamte SchCh-Komplex so bemühte! Ohne Unterkühlung kann man ihn schließlich nicht in der Zisterne einschließen. Und das war ganz gewöhnlicher Soldatenpfusch. Interessant ist, dass ich weder dem Sergeanten gegenüber beleidigt noch auf ihn verbittert war. Sie waren als Spezialisten aus dem Zivilleben eingezogen worden und ihrem Alter nach älter als ich …

„Schichtleiter“ und seine Untergebenen. Links auf dem Foto von mir aus gesehen (rechts von mir, der Hüne) Sergeant Schtscherbak. Schade, dass ich seinen Namen vergessen habe.

So begann ich mich allmählich einzugewöhnen. Nach der Schicht schleppte ich jeweils einen Eimer Sauerstoff oder Luft ins Hotel, um Eiscreme zu machen oder einfach Wasser zu kühlen. Der Eimer war natürlich nicht voll, damit ich mich auf dem Weg nicht überschüttete. Flüssige Luft sieht äußerlich ganz einfach wie Wasser aus, nur mit einem leichten Dampf über der Oberfläche. Ihrem Gewicht nach ist sie merklich leichter als Wasser. Sauerstoff verhält sich im Eimer genauso, ist nur etwas bläulich.

Im Hotel wartet eine Soldaten-Rucksackthermoskanne, gefüllt mit mehreren Dosen Kondensmilch, die in Wasser aufgelöst wurde. Das nutzbare Volumen beträgt 10-15 Liter. Das Wichtigste ist, dass man einen ausreichend langen Holzstab zum Umrühren vorbereitet. Wir gießen Luft oder Sauerstoff hinein und rühren sehr energisch um. Die Temperatur beträgt jeweils minus 190 und 183. Dabei kommt es vor allem darauf an, die oberen Schichten der Lösung nicht zuerst gefrieren zu lassen und ganz wenig auf einmal einzugießen. Doch so schnell man den Stab auch dreht, plötzlich friert er in der unerwartetsten Stellung im Eis fest. Das war’s, der Versuch ist beendet. Und von der Luft oder dem Sauerstoff ist noch unglaublich viel übrig! Wenn man die Reste in die Thermoskanne gießt, kann man sich zusammen mit den vorbereiteten Tassen und Bechern auf die Zimmer verteilen. Eine Vorführung wird es noch eine Stunde oder länger nicht geben. Die Durstigsten versuchen, warmes Wasser auf das Eis zu gießen und noch vor dem Gefrieren wenigstens einen Tropfen kaltes Wasser zu schöpfen. Doch das Eis wächst und wächst sofort, und bald gibt es keinen Platz mehr, wohin man das Wasser gießen könnte. Auf dieselbe Weise froren wir Kwas ein. Die Reste der flüssigen Gase dienen Experimenten zum Einfrieren von Insekten und Kunststoffen. Alles gefriert augenblicklich mit einem leichten Knacken und wird äußerst spröde und brüchig, auch Eidechsen. Einmal ging ich über den Sand, der durch verschütteten Sauerstoff gefroren war, und das war das Ende meiner Stiefel: Die Sohle eines von ihnen zerfiel fast vollständig.

Neben den regelmäßigen Diensten wurde ich auch zum Waschen der „Elefanten“ eingesetzt. Allerdings nur als Ersatz für den eigentlichen Wäscher Namis. Das ist aus zwei Gründen ein gefährlicher Vorgang. Erstens arbeitet in der Zisterne ein Soldat mit einem Lappen und schrubbt das scheinbar vollkommen saubere Aluminium von Öl- und anderen Ablagerungen frei, während der Offizier von oben kräftig Spiritus aus dem jeweils nächsten Kanister nachgießt. Der Soldat trägt eine Gasmaske und atmet durch zusammengefügte Schläuche, die nach draußen geführt sind, saubere Luft. Am Ende dieses Schlauchs sitzt buchstäblich Kolja Namis. Wenn die Zufuhr der Außenluft abbricht und der Soldat Spiritusdämpfe erwischt, ist Erstickung unausweichlich. Doch ebenso wichtig ist die Aufgabe des Offiziers, zu verhindern, dass die Spiritusflaschen hinausgeworfen werden, die im Fächerflug aus der Luke geschleudert werden, sobald er einen Moment unaufmerksam ist. Der Soldat hatte sich unbedingt mit leeren Flaschen eingedeckt, indem er in die Zisterne kletterte. Und draußen, neben der Zisterne, lungert zu dieser Zeit jemand aus der freien Schicht herum und lauert auf seine Gelegenheit.

Zur festgesetzten Stunde kommt jemand aus dem FChL (Physikalisch-Chemisches Laboratorium) mit seinen Spezialservietten, steigt in den Tank und findet alles Mögliche auszusetzen. Am häufigsten sah ich bei dieser Arbeit Oberleutnant Pascha Jarandaykin.

Der Winter im Gebiet Kzyl-Orda ist schneearm, doch oft wehen starke Winde. Bei einer Temperatur von minus 20-25 Grad ist das etwas ganz Besonderes. Ich erinnerte mich an die Irkutsker Winter als an einen Segen. Dort gilt: Je kälter es ist, desto stiller sind die Winde, und auch die Kleidung ist eine ganz andere. In der Offiziersschule gab man uns für den Winter zwei Garnituren Unterwäsche – eine dünne und eine warme. Hier dagegen gab es nur ein Mäntelchen mit Fischpelz. Eine Kälte, wie ich sie weder in Krasnojarsk noch in Irkutsk erlebt hatte. Es gab auch durchaus angenehme Wintertage. Schneereiche Winter kamen vor, aber selten und nicht lange. In sieben Jahren erinnere ich mich nur an einen einzigen schneereichen Winter. Damals veranstalteten wir ein Fußballspiel, sogar mit Zuschauern. Wir zogen Felduniform und Stiefel an. Der dichte Schnee reichte bis zu den Knien. Unter den Rufen der Fans wurde das Spiel äußerst spannend. Unsere Lederstiefel waren am Ende des Spiels völlig aufgeweicht und wie Lappen geworden.

Die Zeit läuft auf den 23. Februar zu, und ich wage mich an einen ernsthaften Einkauf: Ich fahre in unsere Gebietshauptstadt, nach „Kzyl-Parisch“, kaufe „Festival“ und einen kleinen Koffer mit örtlichem Wodka-Arak. Arak ist kasachischer Wodka. Der Zug fährt vier Stunden bis nach Orda. Und der Empfänger steckt in einer riesigen Kiste und wird außerdem mit einer Fernbedienung geliefert. Trotzdem schleppte ich das alles glücklich bis zum Gelände und versammelte meine Mannschaft in meinem Zimmer zu einem bescheidenen Abendessen. Wenn am Tisch Gleichgesinnte, treue Freunde und Kameraden sitzen, von welchen Bremsen kann dann noch die Rede sein? Und schließlich war dies mein erster Geburtstag in meiner ersten Einheit. Bis ich abschaltete, befand ich mich in einem berauschenden Zustand „kalbischen Entzückens“. Der Leutnant – ein Salabon! Warum mir die Kunst des maßvollen Trinkens nicht sofort gelang, sondern erst mit den Jahren kam. Wir blieben bis spät sitzen, so spät, dass mich am Morgen der Politoffizier, Oberstleutnant Fedorenko, und noch jemand persönlich besuchten, selbstverständlich zu Erziehungszwecken. Es sei nicht gut, sich zu betrinken, hieß es, aber warum musste man dann auch noch auf eine Wette nackt durch das Hotel laufen? Vieles aus jenen Jahren erinnere ich im Detail, doch von den Ereignissen jenes Morgens weiß ich nur noch, dass ich auf dem Bett saß und dieser Pfaffe mir irgendetwas erklärte, während ich mich an nichts erinnerte – ich war am Morgen ohne Vergangenheit. Wir hatten gut zu Abend gegessen, aber der Arak war widerlich. Und überhaupt darf man Arak niemals mit Alkohol mischen!

*  * *

Frühling, die Steppe wurde grün, und vielleicht blühten auch die Steppentulpen – ich weiß es nicht mehr. Sie blühen nicht jedes Jahr. Aber wenn es ihnen einmal vergönnt ist zu blühen, verwandelt sich die ganze trübe graugelb-braune Steppe innerhalb weniger Tage in einen leuchtenden rot-gelben Blütenteppich. Nicht lange, eine oder zwei Wochen. An solchen Tagen steigt fast jeder Fahrgast des Motowagens in der Stadt mit einem Tulpenstrauß aus. Ebenso schnell und unerwartet verwelken die Blumen dann gemeinsam, und die Steppe nimmt wieder ihre gewöhnliche Färbung an. Im April fahre ich mit einem Spezialwagen, dem SchCh-Steuerwagen, der von zwei Sergeanten begleitet wird, nach Alma-Ata. Im Wagen gibt es vier Abteile, eine Dusche und eine Toilette, und von außen sieht er wie ein Personenwagen aus. Man koppelte ihn an einen Güterzug, und wir fuhren zur planmäßigen Reparatur nach Alma-Ata. Wir fahren nicht schnell, aber bequem. Alma-Ata ist eine sehr schöne Stadt, doch das Geld war unerwartet schnell alle; ich musste ein Paniktelegramm an die Einheit schicken, und Vol Ambrosovitsch half umgehend mit einer Überweisung aus. Und Geld fliegt auf der ersten Dienstreise des Lebens wie der Wind. Muss man in ein Restaurant gehen? Muss man seine treuen Sergeanten mit etwas Leckerem verwöhnen? Muss man! Und auch ein Mädchen hatte sich irgendwie von selbst eingefunden.

Ich verbummelte diese völlig stressfreie Dienstreise während der Blütezeit der Apfelgärten der Stadt und kehrte fast einen Monat später nach Hause zurück. Und da begann sich auch schon die Auswahlmannschaft auf die Meisterschaft der Raketnych Voysk in der Stadt Kirow, dem früheren Wjatka, vorzubereiten. Auf dem Weg nach Kirow machten wir in Moskau Halt, um mit der Mannschaft des MAI zu trainieren. Wir kamen in irgendeinem Institutswohnheim unter. Untergebracht wurden wir von ehemaligen Studienkameraden von Sascha Schmakin. Zum Training spielten wir gegen Studenten und zogen weiter nach Kirow. In Kirow traten wir ganz ordentlich auf, keineswegs in den letzten Reihen. Unseren Torwart Lew Kostjuk nahm man in die Auswahlmannschaft der Rak Voysk auf! Auch die Rückkehr war dem Niveau angemessen: Wir saßen so gut in der „Praga“, aßen kalten Wodka zu Koteletts mit Knochen und spülten sie in einem gemütlichen Restaurantkabinet mit Bier hinunter, dass ich dort meinen Ausgangsrock zurückließ. Gott sei Dank ohne Dokumente. Ich wachte spät auf, schon am Tag, von der blendenden Sonne, lag auf dem Rücken auf der unteren Liege, angezogen und in Schuhen, die Füße auf dem Boden. Kultur pur. So gelangte ich ohne Ausgangsrock bis zur Einheit.

Taschkent. Die Auswahlmannschaft von Tjuratama greift an. In der Mitte Sascha Schmakin, hinter ihm Kolja Tschernyschov, ganz rechts Jura Nemykin (unser Vollstrecker), links im Bild laufe ich.

Und da sind wir zu Hause, auf unserem 32. Gelände. Militärische Arbeitstage, versüßt durch nächtliches Hören des Musikfunks über den wunderbaren Radioempfänger und seltene Ausflüge zur „Zehn“, hauptsächlich zum Tanzen ins Offiziershaus. Und womit soll man dorthin gelangen? Das bequemste und zuverlässigste Verkehrsmittel auf dem Truppenübungsplatz ist natürlich der Motowagen.

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Fußnoten

1. Detander – eine Kolben- oder Turbinenmaschine zur Kühlung von Gas durch dessen Expansion unter Verrichtung äußerer Arbeit. Bei der SchCh standen Kolbendetander.

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